Um pouco da imperdível visita ao Morro da Borússia e outros destinos de ...

Letra de El Desierto - Lhasa de Sela

Eu vim ao deserto para rir-me do teu amor Que o deserto é mais sensível e o espinho beija melhor Eu vim a este meio do nada para gritar Que tu nunca mereceste o que tanto quis te dar Eu vim correndo, esquecendo-me de ti Dá-me um beijo passarinho, não te assustes colibri Eu vim acesa ao deserto para queimar Porque a alma incendeia-se quando deixa de amar

Turismo - novos vídeos

O Caminho Gaúcho de Santiago oferece uma paisagem belíssima dentro da Região Metropolitana de Porto Alegre, mais precisamente em Santo Antônio da Patrulha – RS. - https://www.youtube.com/watch?v=_1tOyG1tFnQ

Viagem de catamarã de Porto Alegre a Guaíba, cidade berço da revolução farroupilha.

https://www.youtube.com/watch?v=7knCkFQC7Uk

A lista

Uma das mais belas músicas de Oswaldo Montenegro – A lista – merece divulgação. Para quem não conhece, observe a letra.

Faça uma lista de grandes amigos

Quem você mais via há dez anos atrás

Quantos você ainda vê todo dia

Quantos você já não encontra mais

Faça uma lista dos sonhos que tinha

Quantos você desistiu de sonhar!

Quantos amores jurados pra sempre

Quantos você conseguiu preservar

Onde você ainda se reconhece

Na foto passada ou no espelho de agora?

Hoje é do jeito que achou que seria

Quantos amigos você jogou fora?

Quantos mistérios que você sondava

Quantos você conseguiu entender?

Quantos segredos que você guardava

Hoje são bobos ninguém quer saber?

Quantas mentiras você condenava?

Quantas você teve que cometer?

Quantos defeitos sanados com o tempo

Eram o melhor que havia em você?

Quantas canções que você não cantava

Hoje assobia pra sobreviver?

Quantas pessoas que você amava

Hoje acredita que amam você?

Expoclassic 2019

Estivemos na Expoclassic 2019,  exposição de carros antigos em Novo Hamburgo-RS.

            Já tinha ouvido falar do evento, mas ir até lá me deixou impressionado. É quase uma aula de história do automóvel.

            Registramos o evento nos vídeos abaixo:

https://www.youtube.com/watch?v=bIB3yQMA6Wc&feature=youtu.be

https://www.youtube.com/watch?v=DAjVmgi8YsU

Livro Publicado

Amigos, conheçam o livro de contos “A raiz e a copa”


Livro de contos curtos, é um painel de anseios e contradições, o buraco-negro da alma, o verdadeiro mapa do imaginário; um salto no escuro onde palavras, vírgulas e pontos conduzem os olhos através das páginas e esse caminho provoca o despertar, em cada um, do mundo das interpretações. Se por ordem das convenções e das normas o interpretar encontra-se recluso, no momento em que o livro é aberto surge a interpretação, o leitor a liberta. Para cada um que lê, as versões se multiplicam e isso é literatura.https://www.amazon.com.br/Jaime-Ant%C3%B4nio-Rubert-Miravet-Calatrava-ebook/dp/B07V6SQMV6/ref=sr_1_fkmr0_1?__mk_pt_BR=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&keywords=jaime+antonio+robert+miravet+de+calatrava&qid=1564609258&s=digital-text&sr=1-1-fkmr0

Amanhecer

A porta da alegria - Oswaldo Montenegro

        Em meio a tantas músicas e suas letras de gosto duvidoso que assolam nosso País, achei extremamente boa esta do Oswaldo Montenegro. Letra e música excelentes.

Cada vez que eu subo ao palco pra cantar
Eu me lembro de você
Será que ainda quero falar?
Ainda há coisas pra contar ou pra dizer?
O vento corta a pele
Mas o coração por dentro resistiu
O sol lá fora é novo, mas você não viu

Cada vez que alguém me olha com atenção
Dá vontade de gritar
Que o tempo tá na contramão
E é preciso de algum jeito se apressar
A vida exige sonhos
E o amor é só um jeito de sonhar
E não há mais segredo se a gente falar

Mas eu sei que fiz as coisas do meu jeito
Não há o que consertar
Cada um tem sua historia
Só quem viveu, é que pode contar
E o passado é diferente na memoria
E o certo é o que virá
Abre a porta da alegria e deixa entrar
Abre a porta da alegria e deixa entrar

Hoje eu sei só quem tirou a fantasia
Aproveita o carnaval
Apaga o que havia
E comemora o que há de novo no quintal
O amor troca de rosto
Mas mudar não quer dizer que é o final
Se lembra: Toda a nostalgia pode ser fatal
E descansa que a vida dá um jeito
O que for para ajeitar
E o que não foi possível
É possível que ainda esteja lá

De repente, em qualquer rua sem aviso
A gente vai se achar
Abre a porta da alegria e deixa entrar
Abre a porta da alegria e deixa entrar
Abre a porta da alegria e deixa entrar

E hoje eu sei que fiz as cosias do meu jeito
Não há o que consertar
Abre a porta da alegria e deixa entrar
Abre a porta da alegria e deixa entrar
Abre a porta da alegria e deixa entrar

Zé do Caroço

Uma bela música, letra impactante. Particularmente prefiro a interpretação da Mariana Aydar. É de escutar e prestar atenção.

Zé do Caroço - parcial

Um serviço de alto falante no

morro do pau da bandeira

Quem avisa é o Zé do caroço que amanhã vai fazer alvoroço

alertando a favela inteira

Ah! como eu queria que fosse mangueira

Que existisse outro Zé do caroço

Pra falar de uma vez para esse moço

Carnaval não é esse colosso,

Nossa escola é raiz é madeira,

Mas é morro do pau da bandeira

De uma Vila Isabel verdadeira,

E o Zé do caroço trabalha

E o Zé do caroço batalha e que malha é o preço da feira

E na hora que a televisão brasileira

Destrói toda gente com sua novela

É que o Zé bota a boca no mundo ele faz um discurso 

profundo ele quer ver o bem da favela

A ameaça

Sob o viaduto, a moradora de rua lê. Reconheço a capa do livro. O fato causou espanto, não esperava tal cena.

Num recorte do panorama literário, constato: O escritor não sobrevive da escrita porque seu leitor é um despossuído. Ampliando a realidade, não é bem assim. Algum escritor vive da escrita, existem leitores, poucos. Reposta a verdade, a situação ainda é catastrófica.

Em ambiente ficcional, uma cidade qualquer, fiscais interpelam o pintor e o ameaçam: não pode vender quadros na rua. Não o ajudam a desenvolver ou negociar sua arte e ainda querem confisca-la, levá-la para algum depósito. Eles têm razão, regras são regras. E são essas que garantem o pagamento de impostos, protegendo a obesidade governamental. O artista que se vire.

            Mas, por que não acordar? Parar de esperar, esquecer, não desejar ser abraçado pelo sistema governamental. Recusar editais, espaços oficiais, negar-se aos formulários, às descrições supérfluas acerca de sua arte. Necessário mostrar-se convicto da sua condição de artista.

            Espelhar-se no artista de rua que pinta muros porque é compelido, sem remuneração. Ele cria seus espaços. Ignora as proibições e inventa como respirar.

            Particularmente prefiro a INTERNET. Ali ainda se pode colocar arte. Não tem fiscais tentando confiscar a criatividade.

Por outro lado, nada mais revolucionário que o artista esquecer as oportunidades governamentais, dizer e fazer o que bem entende, gratuitamente. Assim seremos fortes, respeitados. O não querer será nossa liberdade. E a liberdade é ameaçadora.

Feliz ano novo

Quando 2014 começou era só expectativa.

Mas, em muitos lares, um vento chamado “Rotina” fez voar o calendário, arrancou suas folhas e embaralhou seus dias...

Aquele vento... Nós pouco vimos os dias com que o tempo nos presenteou. Um ano que passa rápido deixa perdidos fragmentos de beleza.

Será que ainda lembramos de:

Quantos “obrigados” dissemos ou recebemos?

Quantos “posso ajudar?”

Quantos abraços temos dado?

Se o amanhecer nos inspira, é poesia que vemos ali. Quantos amanheceres assistimos?

Desejo a vocês um ano novo repleto de gestos e momentos para compartilhar com os seus. E assim, neste compartilhar, a beleza e a poesia não serão perdidas.

Saúde e Paz para 2015!

Eu fiz pior

Eu fiz pior - Lula Côrtes

Eu andava insatisfeito
Sem resolver direito
Sem dar um rumo à minha vida
Sozinho, desconfiado
Com o povo acostumado
Com aquela mesma coisa antiga

Assim posto de lado
Com o destino traçado
De nunca ser reconhecido
Enquanto eu me calava
O povo se danava
No zum do fim de um coletivo

Eu fiz pior!
Gravei outro cd sem levar nem um tiro
Muito pior!
Parei de tomar droga e fui fazer retiro

Meus parceiros, entre aspas
Meus cúmplices de nada
Cem críticos de arte que nem tinham emprego
Chegavam nos jornais
Com papo de manchete
Achando que uma enquete me faria medo

Eu fiz pior!
Mandei pra redação minha fotografia
Muito pior!
Respondi com poema de pornografia.

Má Companhia...

Um policial armado
Achando que tem pique
Outro de paletó, achando que era chic
Os dois tão deslocados,
Olhando pro meu lado
Achando que festa de rock é pic nic

Eu fiz pior!
Pulei do palco e me meti na vida
Muito pior!
Sujei de sangue minha melhor camisa

Sozinho, ressabiado
Só tendo do meu lado
A turma efervecente dessa banda amiga
E um homem de negócio
Fingindo ser meu sócio
Soltando a cachorrada
Atrás da minha tripa

Eu fiz pior!
Saltei como no circo em cada armadilha
Muito pior!
É só por isso que meu nome ainda brilha.

Eu fiz pior!
Pulei do palco e me meti na vida
Muito pior!
É só por isso que meu nome ainda brilha.
Eu fiz pior!

Boa música II

           

            Dando continuidade ao artigo anterior sobre boa música, foco hoje no Blues, gênero de minha preferência. Os bons e criativos músicos do Blues criam há décadas pérolas as quais gostaria de repartir.

            Repito aqui minha sentença: o que diferencia homens de meninos são as músicas que escutam. O Blues é um dos gêneros onde procuro riqueza, ou, se quiserem, o antídoto para a mesmice. A busca? Novamente recorri às rádios, internet e nomes que me foram repassados por outros insatisfeitos.  Pelo farto material que se encontra sobre o Blues, esta é uma pequena lista do muito que existe.

Justin Cross - Drink the Water

Gary Clark Jr - Bright Lights

Hank Davison Band Live - RoadHouse Blues

Kenny Neal – Blues Falling Down Like Rain

Melvin Taylor- Blue jeans blues

Ry Cooder - Paris, Texas

Cyndi Lauper - Mother Earth

Roy Buchanan -  Green Onions

Ruth Brown - Looking Back

Ry Cooder – Busride

Eventuais discordâncias, atribuamos à pluralidade.

Boa música

           

           

            E agora, o que fazer com aquele rádio que a gente até tem vontade de ligar mas cansa de procurar por boa música? Não mais que três pontos na escala do rádio, três estações, ali tenho que encontrar algo para ouvir. O resto, por experiência, não dá coragem.

Sempre existiram letras de música ruins, fracas. Está piorando. Em muitos casos fica o sentimento de que o cantor (a figura do vocalista) é imprescindível, mas a letra não. Na situação atual, mesmo que me esforçasse muito, seria difícil estabelecer o ranking das piores, por óbvios motivos.

            A vida está sofrendo um processo de empobrecimento.

            Minha sentença: o que diferencia homens de meninos são as músicas que escutam.

Para não sofrer com o que nos é ofertado, há de se garimpar, escutar as escassas rádios com programação de qualidade, buscar na web, e principalmente partilhar as “descobertas”.  

Minha contribuição: sugiro pesquisar no Youtube os artistas e as músicas abaixo, vai que o seu gosto está próximo do meu. Não se espere, porém, que esteja tudo ao agrado dos apreciadores da boa música. E nem é o ideal, visto que a pluralidade só é atingida com variados gostos.

A excelente MPB:

Mariana Aydar - Zé do Caroço;

Maria Gadú - A História de Lily Braun.

A exótica Música Turca:

Cafe Anatolia - Gülümcan;

Boas Latinas:

Gustavo Santaolalla – Pajaros;

Malena Muyala - Pena Mulata.

Outras:

Jace Everett - Bad Things;

Lana Del Rey – Ride;

Selah Sue – Raggamuffin;

Justin Cross - Drink the Water;

Nina Simone- I Put Spell On You;

Herbie Hancock - Cantaloupe Island.

Monocultura e diversidade

Monocultura: plantação extensiva de um só produto agrícola. Sinônimo de grande extensão de terra, muita mecanização e pouca gente trabalhando, destruição de mata nativa, erosão, assoreamento... Perigo para a vida.

Desmatamento e comercialização da madeira: mão-de-obra mal remunerada, destruição de mata nativa, erosão, assoreamento... Perigo para a vida.

Aí entrou a ecologia, desenvolvida a partir de idéias de preservação, de consciência da importância da biodiversidade, de amor à natureza.

E o que é a nova monocultura?

O modo de vida de uma comunidade, seus costumes, sua cultura; tudo ameaçado pela programação que entra nos lares e que diz (de forma sutil ou nem tanto) como se deve viver.

A nova monocultura é sinônimo de grande produção e consumo de uma pequena quantidade de itens: existe um tipo de vida a ser copiado, existe a música do momento, existe a exploração do corpo e... da lágrima. Se algum repórter lhe perguntar o que você acha, digamos... do nome da sua rua, dê-lhe qualquer resposta, pode ser cômica, desaforada, cínica... mas responda com lágrimas nos olhos. Ele irá repetir a pergunta para dezenas de pessoas, mas a sua imagem é a que será explorada.

A nova monocultura, com a sua grande produção, entope as vias por onde deveriam fluir as diversas manifestações populares e intelectuais, sufoca e destrói a diversidade. Ela usa o que é comum (as concessões do Estado) como se fosse seu, particularizando os lucros mas socializando os danos ao patrimônio cultural.

Precisamos lutar pela manutenção da diversidade de opiniões, pelo direito dos gêneros musicais, literários, cênicos, etc. de continuarem a existir. A diversidade é imprescindível à vida.

O tocador de sax.

O tocador de sax.

As Poesias

         Onde estão os poetas, onde está a poesia? Em quantos cadernos se escondem os pensamentos íntimos de anônimos? Existe poesia nas gavetas. Existe poesia latente nos pensamentos incapazes de se fazerem letra. Mas também se leva literatura para a internet e, sabemos, para livros publicados de forma independente ou não. Versos estão por ai. Novos e veteranos acreditam, fazem e insistem.

            Também se encontra poesia em letras de música. Excluídos os sucessos da estação tem muita coisa boa fora da grande audiência. É um dos espaços da poesia, ali ela é essencial. E por essencial, merece aparecer também na forma impressa. Chamo a atenção daquilo que gosto (do pouco que conheço).

           

Aqui, trecho de “A Balada do Perdedor”, de Marcelo Nova:

“A noite parece tão promissora, luzes por todo lugar
Decotes, sorrisos, sussurros: cheiro de conquista no ar
E eu aqui sozinho tentando fazer esse isqueiro funcionar
Parando em frente à porta do paraíso, mas sem vontade de entrar

Os astros cheiram o pó das estrelas e as trombetas estão soando
É no céu que se morre de tédio, os anjos estavam blefando
Eu conheci a mais bela vingança, vestida de noiva no altar
Parado em frente à porta do paraíso, mas sem vontade de entrar”

Nem tudo é tão claro. Natural: é poesia, aberta à interpretação.

Lula Côrtes em “O clone” (parcial):

“Fica difícil

Porque isso pra mim não é só um ofício

Eu podia ser político e fazer comício

Mas prefiro dar uma bola e vir cantar

Eu falo tudo

Dou minha opinião sobre esse mundo

Às vezes de tão triste eu vou mais fundo

Exponho a minha alma na bandeja”

Com a “Alma na bandeja”: é assim que o poeta fala de si, ou de seu personagem.

Trecho de “Não É Céu”, de Vitor Ramil

“Não é céu sobre nós
Dele essa noite não veio
E muito menos vai o dia chegar
Se chegar, não é sol
Quem sabe a luz de um cigarro
Que desaba do vigésimo andar”

            Alguma catástrofe profetizada por Vitor Ramil é o espaço onde se dá o apelo para que a amada fique, não vá embora.

            No momento do menor esforço, do ócio puro, sento e aperto o “Power”. Uma hora em frente ao rádio pode trazer agradável surpresa. E em tempos de miserabilidade artística e de pobres rotinas que o horário nobre acentua, vale a pena vasculhar o rádio na busca de algum sopro de vida criativa.  

Since I've Been Loving You

Since I've Been Loving You

Sempre tive curiosidade pela tradução dessa música do Led Zeppelin, então resolvi procurar na internet. A letra fala basicamente de frustração (é o que acho). Ia colocá-la no blog, mas desisti. Apesar de contar algo comovente, acho que a letra (ou a tradução) fica aquém da melodia. 

Desde então quando dedico meu tempo a Since I've Been Loving You ouço-a simplesmente, sem traduções.

Pérola

A vida na platéia se presta ao desconserto.

Quando as cortinas abriram, guardavam sonoro silêncio. Sob a luz estavam a cadeira com toalha no encosto e a bacia de água quente. Havia outros objetos pequenos também, da última fila não se permitia a identificação.

Pérola, falso nome de alguém que se dedicara ao ostracismo das virtudes naquele drama tão pequeno quanto eterno, entrou, retirou o casaco para deixá-lo mais ao canto e, em frente a todos, falou:

-          Eu estou aqui para me depilar.

Despiu-se sem grandeza, pegou a tesoura e cortou os cabelos o mais curto que pôde. Com aparelho de barbear, água quente e sabão, deixou a cabeça completamente nua. Rasgava o sangue onde a gilete sem pensamentos distraiu-se. Seguiu o roteiro com nada de improviso: depilou sobrancelhas, axilas e púbis. Levantou-se e então por causa da dor, ou apesar dela, não se pode afirmar, a leveza se fez bela como um poema soprado. Concluiu:

-          Me desculpem. Eu pequei.

Impulsos contidos, inertes as pedras incandescentes.

Virou-se e partiu em silêncio, abandonando água, rendas e sedas.

A infância na versão de Chico Buarque

Duas vezes Chico

Minha História – versão de Chico Buarque

Ele vinha sem muita conversa, sem muito explicar
Eu só sei que falava e cheirava e gostava de mar
Sei que tinha tatuagem no braço e dourado no dente
E minha mãe se entregou a esse homem perdidamente

Ele assim como veio partiu não se sabe pra onde
E deixou minha mãe com o olhar cada dia mais longe
Esperando, parada, pregada na pedra do porto
Com seu único velho vestido cada dia mais curto

Quando enfim eu nasci minha mãe embrulhou-me num manto
Me vestiu como se fosse assim uma espécie de santo
Mas por não se lembrar de acalantos, a pobre mulher
Me ninava cantando cantigas de cabaré

Minha mãe não tardou a alertar toda a vizinhança
A mostrar que ali estava bem mais que uma simples criança
E não sei bem se por ironia ou se por amor
Resolveu me chamar com o nome do Nosso Senhor

Minha história é esse nome que ainda hoje carrego comigo
Quando vou bar em bar, viro a mesa, berro, bebo e brigo
Os ladrões e as amantes, meus colegas de copo e de cruz
Me conhecem só pelo meu nome Menino Jesus.

O Meu Guri – Chico Buarque

Quando, seu moço
Nasceu meu rebento
Não era o momento
Dele rebentar
Já foi nascendo
Com cara de fome
E eu não tinha nem nome
Prá lhe dar
Como fui levando
Não sei lhe explicar
Fui assim levando
Ele a me levar
E na sua meninice
Ele um dia me disse
Que chegava lá
Olha aí! Olha aí!

Olha aí!
Ai o meu guri, olha aí!
Olha aí!
É o meu guri e ele chega!

Chega suado
E veloz do batente
Traz sempre um presente
Prá me encabular
Tanta corrente de ouro
Seu moço!
Que haja pescoço
Prá enfiar
Me trouxe uma bolsa
Já com tudo dentro
Chave, caderneta
Terço e patuá
Um lenço e uma penca
De documentos
Prá finalmente
Eu me identificar
Olha aí!

Olha aí!
Ai o meu guri, olha aí!
Olha aí!
É o meu guri e ele chega!

Chega no morro
Com carregamento
Pulseira, cimento
Relógio, pneu, gravador
Rezo até ele chegar
Cá no alto
Essa onda de assaltos
Tá um horror
Eu consolo ele
Ele me consola
Boto ele no colo
Prá ele me ninar
De repente acordo
Olho pro lado
E o danado já foi trabalhar
Olha aí!

Olha aí!
Ai o meu guri, olha aí!
Olha aí!
É o meu guri e ele chega!

Chega estampado
Manchete, retrato
Com venda nos olhos
Legenda e as iniciais
Eu não entendo essa gente
Seu moço!
Fazendo alvoroço demais
O guri no mato
Acho que tá rindo
Acho que tá lindo
De papo pro ar
Desde o começo eu não disse
Seu moço!
Ele disse que chegava lá
Olha aí! Olha aí!

Olha aí!
Ai o meu guri, olha aí
Olha aí!
E o meu guri!

Os nós

Juntos poesia e reflexão sobre a vida. 

Ao Fim de Tudo - Cidadão Quem

Minhas lágrimas não caem mais
Eu já me transformei em pó
E os meus gritos não se escutam mais
Estão na direção do sol
Meu futuro não me assusta ou faz
Correr pra desprender o nó
Que me amarra a garganta e traz o vazio de viver e só
Se alguém encontrou um sentido pra vida, chorou
Por aumentar a perda que se tem ao fim de tudo
Transformando o silêncio que até então é mudo
Naquela canção que parece encontrar a razão
Mas que ao final se cala 
Frente ao tempo que não para
Frente a nossa lucidez


E por falar em desprender e desatar os nós, tem mais uma:



Nova - Gilberto Gil


Me disse vai embora, eu não fui 
Você não dá valor ao que possui 
Enquanto sofre, o coração intui 
Que ao mesmo tempo que magoa 
O tempo, o tempo flui 
E assim o sangue corre em cada veia 
O vento brinca com os grãos de areia 
Poetas cortejando a branca luz 
E ao mesmo tempo que machuca o tempo, me passeia 
Quem sabe o que se dá em mim? 
Quem sabe o que será de nós? 
O tempo que antecipa o fim 
Também desata os nós 
Quem sabe soletrar adeus 
Sem lágrimas, nenhuma dor 
Os pássaros atrás do sol 
As dunas de poeira 
O céu de anil do pólo sul 
Há dinamite no paiol 
Não há limite no anormal 
É que nem sempre o amor 
É tão azul 
A música preenche sua falta 
Motivo dessa solidão sem fim 
Se alinham pontos negros de nós dois 
E arriscam uma fuga contra o tempo 
O tempo salta

A arte de ler

Breve reflexão sobre a arte de ler

Ler é arte? Seguramente. Tornar-se leitor é partilhar da construção do texto, dando a este todos os significados que as vivências e sentimentos permitirem.

Numa espécie de beabá, comecemos por Marcelino Freire, escritor brasileiro, que disse: “Tem gente que fala que tem influências de outros escritores, acho isso uma sacanagem com o porteiro do prédio, os amigos do trabalho”. O porteiro, o amigo, o estranho na esquina, o cão da vizinha, a vida é a matéria-prima do escritor, da soma de ingredientes surge a ficção; a dose, a mistura, é receita que só deve ser usada uma vez, gerando obra única, original.

Essa obra por vezes vai ao âmago, o leitor a percebe reflexo daquilo que sente. Lembro Mário Quintana: “Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente... e não a gente a ele!”

Fruto da criatividade e da sensibilidade, a obra literária, além de “ler o leitor” desvenda, mostra, trás luz ao que não está óbvio. Valho-me de Paul Klee, artista plástico: “O pintor não deveria reproduzir o visível, e sim tornar visível”. Ao que parece, as artes têm o desvendar como aspecto comum. Mas tal não é tão claro, definido. E, por isso, não existe a “versão certa”, a “interpretação definitiva”, o caminho do livro é pessoal e reflete o momento do leitor. É assim que o mesmo livro, lido com intervalo de anos, mostrará aspectos antes ocultos.

Concluo com Robert Bresson, cineasta: “O importante não é o que eles (os atores) me mostram, mas o que eles escondem de mim, e sobretudo o que eles não suspeitam que está dentro deles.” Novamente em outra expressão artística encontro referências sobre as descobertas. O livro que alguém lê não é lido por mais ninguém, compartilha-se apenas o título. O leitor reinventa, a cada leitura, a arte de ler: ele é senhor da interpretação.

Então, pode-se dizer, a cada leitura descobrimos o que o escritor esconde e, sobretudo, o que ele não suspeita estar no seu texto...

Ótica

Do livro de contos "A raiz e a copa":

            

E se não é miragem? E se o azul é de um mar que secou? Porque a impressão por vezes é resquício de fato passado, verdade latente dando volta, querendo acordar. Ao contrário de sempre, recordar não é revirar mofo, é abanar lenço do navio que atraca.

            Sob a ótica de um jogo de lentes futuro e passado estão juntos para desespero da razão. Esperam a mesma areia no orifício do tempo.

            Só por isso as coisas têm ciclos.

            E um milionésimo de segundo se reflete eternamente no pingo da chuva feito prisma, embora o arco-íris cintile parecendo coisa nova.

Diabo do corpo

Estar com o diabo no corpo, expressão popular inspirando música. E em dose dupla.

Diabo No Corpo - Pedro Abrunhosa

Corpo!
Como um mapa sagrado
Em ti desenho o pecado
Escrevo no mundo
No meu corpo...

Com um toque divino
Faço da pele o destino
Sente nas mãos
Este meu corpo
Uma estátua ardente
E a cada toque teu...

Até a passarela devagar
Se vai abrir por ti
E toda a música que ouvires
Irá ser por existires
Sempre que digo:
Uuuuuuuh!
Tenho o Diabo no Corpo
Uuuuuuuh!
Tenho o Diabo no Corpo
Oh! Oh! Oh!

Leva meu corpo
Por um momento eterno
Fazes-me a vida um inferno
Escondo um louco
No meu corpo
Um infinito prazer
Por isso:
"Qu'est-ce qu'on va faire?".
Só tenho tempo
Pr'o o meu corpo
Como uma sombra inquieta
E nessa voz discreta...

Até a passarela devagar
Se vai abrir por ti
E toda a música que ouvires
Irá ser por existir
Sempre que digo:
Uuuuuuh! ah! ah!
Tenho o Diabo no Corpo
Uuuuuuh!
Tenho o Diabo no Corpo...

Uuuuuuh!
Tenho o Diabo no Corpo
Uuuuuuh!
Tenho o Diabo no Corpo

Tô com o Diabo no Corpo  - Paulinho Tapajos

Tô queimando de amor
Deixa queimar
Seja lá como for
Quero é calor
Acabei de beber todo o sol com pimenta
E depois de agüentar a tormenta
Ninguém vai me agüentar
Tô queimando de amor
Deixa queimar
Deixa assim como está
Deixa esquentar
A noite inteira eu sou coração de fogueira
Um vulcão e um montão de besteira
À se espalhar
Eu sou palhaço poeta devasso
Um pedaço do bem e do mal
Louco por pouco ou por tanto
Um encanto que não tem final
Um pecado guardado
Aguardando querendo pecar
Sou brasa acesa eu sou sobremesa
Princesa do reino irreal
Tenho a mania e a maneira
De ser feiticeira fatal
Sou um doce salgado
Um sonho safado
Febre de alucinar.

Literatura da Morte

Textos que eu gostaria de haver escrito.

Noite - Menotti Del Picchia

As casas fecham as pálpebras das janelas e dormem.
Todos os rumores são postos em surdina,
todas as luzes se apagam.
Há um grande aparato de câmara funerária
na paisagem do mundo.
Os homens ficam rígidos,
tomam a posição horizontal
e ensaiam o próprio cadáver.
Cada leito é a maquete de um túmulo.
Cada sono em ensaio de morte.
No cemitério da treva
tudo morre provisoriamente.

- Paulo Leminski:

    Aqui jaz um grande poeta. Nada deixou escrito. Este silêncio, acredito, são suas obras completas.

Não é céu - Vitor Ramil

Não é céu

Não é céu sobre nós
Dele essa noite não veio
E muito menos vai o dia chegar
Se chegar, não é sol
Quem sabe a luz de um cigarro
Que desaba do vigésimo andar
É fogo, mora
Deixa essa brasa descer lá fora
Deixa o mundo todo queimar
É cedo, cedo
Fica comigo, me abraça
Que calor melhor a rua não dá
Não é céu sobre nós
Se fosse o céu que se conta
Não seria a ponta acesa a brilhar
Se brilhou, não é sol
Se fosse o sol desabando
Nem meu quarto ia poder te salvar
É fogo, mora
Gente na brasa a gritar lá fora
Só nos falta Nero cantar
É cedo, cedo
Fica comigo, me abraça
Que calor melhor a rua não dá
Não é céu sobre nós
Não vimos noite passando
E essa luz não fez o galo cantar
Se cantou, não é sol
Dia nascendo normal
A gente acorda e não costuma gritar
É fogo, mora
Deixa essa brasa sumir lá fora
Deixa o galo nos acordar
É cedo, cedo
Fica comigo, me abraça
Que calor melhor a rua não dá

O clone - Lula Côrtes

     O que circulava nas veias de Lula Côrtes? A letra "O clone" responde. Conheci esse cara num programa de TV, ambos já meio passados na idade e, por estranhezas que não explico, desconhecia seu trabalho. Fui atrás e descobri várias letras interessantes.

O clone - Lula Côrtes


Fica difícil
Porque isso pra mim não é só um ofício
Eu podia ser político e fazer comício
Mas prefiro dar uma bola e vir cantar

Eu falo tudo
Dou minha opinião sobre esse mundo
Às vezes de tão triste eu vou mais fundo
Exponho a minha alma na bandeja

E você veja,
Não se trata de plágio ou coisa parecida
É só minha emoção, isso é somente a vida
É rock'n'roll na veia e nada mais, 
nada mais, nada mais, nada mais

Eu busco paz
No tempo em que seu rosto se esconde
Um monstro atrás da capa como um conde
Sugando o que nos resta de alegria

Digo bom dia
Às transeuntes desta rua fria
Saindo de um pub com as mãos vazias
E a alma transparente e bem lavada

Isso é um clone
A força que ele emana é que nos une
São três ou quatro acordes que se fundem
E rock'n'roll na veia e nada mais
nada mais, nada mais, nada mais

Fica difícil
Porque isso pra mim não é só um ofício
Eu podia ser político e fazer comício
Mas prefiro dar uma bola e vir cantar

Eu falo tudo
Dou minha opinião sobre esse mundo
Às vezes de tão triste eu vou mais fundo
Exponho a minha alma na bandeja

Mas você veja,
Não se trata de plágio ou coisa parecida
É só minha emoção, isso é somente a vida
É rock'n'roll na veia e nada mais, 
nada mais, nada mais, nada mais

Digo bom dia
Às transeuntes desta rua fria
Saindo de um pub com as mãos vazias
E a alma transparente e bem lavada
bem lavada, bem lavada, bem lavada

Isso é um clone
A força que ele emana é que nos une
São três ou quatro acordes que se fundem
E rock'n'roll na veia, rock'n'roll na veia
rock'n'roll na veia...