A vida na platéia se presta ao desconserto.
Quando as cortinas abriram, guardavam sonoro silêncio. Sob a luz estavam a cadeira com toalha no encosto e a bacia de água quente. Havia outros objetos pequenos também, da última fila não se permitia a identificação.
Pérola, falso nome de alguém que se dedicara ao ostracismo das virtudes naquele drama tão pequeno quanto eterno, entrou, retirou o casaco para deixá-lo mais ao canto e, em frente a todos, falou:
- Eu estou aqui para me depilar.
Despiu-se sem grandeza, pegou a tesoura e cortou os cabelos o mais curto que pôde. Com aparelho de barbear, água quente e sabão, deixou a cabeça completamente nua. Rasgava o sangue onde a gilete sem pensamentos distraiu-se. Seguiu o roteiro com nada de improviso: depilou sobrancelhas, axilas e púbis. Levantou-se e então por causa da dor, ou apesar dela, não se pode afirmar, a leveza se fez bela como um poema soprado. Concluiu:
- Me desculpem. Eu pequei.
Impulsos contidos, inertes as pedras incandescentes.
Virou-se e partiu em silêncio, abandonando água, rendas e sedas.
